Информация обновлена: 09 мая 2018, 13:01

Албазино. 04

Ранее:

     Но с Божьей милостью — совсем не тут-то было,
     Поскольку мне Профессор сообщила,
     Что, по всеобщему желанью здешних дам,
     Назначен был литературный вечер.
     Свои стихи читать я должен там,
     И об отказе не могло быть речи!

     Я наспех перебрал репертуар
     Пока глотал, не разбираясь, ужин,
     И через полчаса, умыт и наутюжен,
     Пришел к читателю — тому, кому был нужен.

     Здесь ждал меня мой скромный гонорар —
     Внимание, с которым смотрят телик.
     Во взглядах я читал: «Мели, Емеля!»

     Читатель — чаще прост, писатель — чаще хитр.
     Когда, по общему негласному согласью,
     Плетутся словеса о буйствах страсти,
     О юности, ушедшей как туман,
     Непреходящий зуд сердечных ран,
     То это называется — стихи.
     Стихи — нас охмуряющий обман.

     Я пребывал, мне кажется, в ударе,
     Переходя в своем репертуаре
     По нисходящей — в шутовство и смех.
     И тут вот, с укоризною для всех,
     Писатель стулом громыхнул — и вышел.
     Но я парил, всех обстоятельств выше —
     На мелочь что вниманье обращать,
     Я ничего, кроме себя, не слышал!

     Но кончен бал, вопросы и ответы.
     Все разошлись, довольные собой.
     Я перед сном пошел бродить без света
     Вдвоем — с какой-то болью головной.
     Какой был длинный день! Ах, да! — конец июня!
     Вершина лета, к осени опять
     Качнется время, холодами дунет,
     И ничему не возвратиться вспять!

     Я повернул к огням, но в этот миг
     Передо мною в сумраке возник
     Писатель с вечно сумрачным лицом.
     Он, как и я, бессонницей томимый,
     Прогуливался, видно, где-то мимо.

     «Ну, вы сегодня — прямо мотылек!
     Порхали, источая обаянье,
     И привлекали женское вниманье
     Шуршанием беспечных легких строк!
     И с этим вас сейчас поздравить можно,
     Но все ж прошу вас, будьте осторожны!
     Я не завел бы этот разговор,
     Когда бы изредка у вас не попадалось
     Пронзительное что-то. Хоть и малость,
     Но брезжит иногда сквозь всякий сор.
     Вам, верно, надо быть к себе построже,
     Но, впрочем, вам видней. Спаси вас Боже!»

     Сказав все это, он исчез во тьме,
     Как будто лишь привидевшийся мне.

Произведение публиковалось в:
Приамурье–2009: Литературно-художественный альманах. – Благовещенск : РИО, 2009