Чахоточный
Не много мне осталось жить! и мучаюсь я, зная,
Что больше не встречать мне радостного мая: ...
Как только лёд пройдёт, дохнёт на мир весной -
Засыплят мне глаза могильною землёй...
Сильнее ноет грудь, и целыми ночами
Спать кашель не даёт. Напрасными мечтами,
Как многие из нас, не тешу я себя -
Мучительная смерть наметила меня.
Дыхание ея я чувствую повсюду:
В наш век скептический не верят уже чуду...
За дверью притаясь подслушал я вчера:
"Чахотка у него", - сказали доктора.
От этого бича на свете нет спасенья...
О, только бы скорей окончились мученья!
Не так страшна мне смерть, как медленный недуг,
Безжалостный всегда и смерти верный друг.
Жить и не жить, и помнить ежечасно, -
Что жизнь не для тебя, что прожил ты напрасно,
Не сделал ничего и пользы не принёс...
Зачем же жизнь дажа? вот роковой вопрос!
Я время лучшее с мечтами золотыми
За книгами сидел, за цифрами сухими.
К чему работал я!? - всё кончено теперь,
И жизни для меня закрыта плотно дверь...
Я заживо гнию! ужасные страданья!...
Надежды никакой, ни тени упованья,
В бессильной ярости я плачу и кричу:
"Верните силы мне! я жить ещё хочу..."
Произведение публиковалось в:
"На Амуре". Стихотворения. - Благовещенск, 1895