О чудесах
— Ay нас открылся третий глаз!
А у вас?
— А у нас тетя подпрыгнула, чуть не долетела до крыши...
А вот образец современной афиши:
"Чудо на чуде сидит и чудом же погоняет!"
Теперь на сеанс невероятного сходить, как, бывало, сбегать на танцы.
Ну, у того же Пушкина ранняя эрудиция, положим,
от Арины Родионовны, от родного человека, от няни.
А у этого бесхозного младенца откуда?
Выплюнул соску — написал философские стансы.
Хотели печатать, потом решили не будоражить публику.
Уж слишком круто берет
и никак не выходит выправить, чтоб получилось полого.
Например, ставит вопрос:
Бели наша жизнь — дырка,
то принадлежит ли она данному временному бублику?
Нет, говорит, это принадлежность безмерного
дискретного времени — одной из ипостасей, условно говоря, бога.
А то еще, рассказывают: какой-то потусторонний
залез в продмаг, наелся рыбных консервов.
Плачет,
Забыл, где лаз в его метагалактику,
стал невидимкой —
мутировал от нашей землянской пищи.
И вот то мебель ночью задвигает, то петухом закудахчет.
И все ищет чего-то, ищет. Или кого-то. Кого он ищет?
Если меня, то напрасно. Возраст, знаете ли.
Поумнел. Да и надоело расстраиваться.
Бывало, чуть поверишь во что-нибудь, — бац — разоблачений тыщи!
Другое дело, скажем, таблица умножения.
Вот в нее можно верить. Можно!
Жаль только, что от веры этой
Пространство души никак не срастается.
Надкололось,
Треснуло где-то за пределами вероятного
И все ищет, ищет кого-то. Или чего-то.
Чего оно ищет?
Произведение публиковалось в:
"Мужик ласкает даму". Сборник стихов.- С.-Петербург, "Алетейя", 2014