Сиротство

     Поеду... Эй, неформал, брось палку, поговорим о вселенской бездомности!
     А у него более современная идея: он бить меня хочет.
     В Москве лучше. Приеду — моя милиция от всего меня бережет.
     Что в этом плане удивительно, что умер писатель Копчиков.
     Тоже сухой был, жилистый, казалось, всех переживет.
     Но вообще-то я люблю, когда никто не умер и каждый каждого уважает.
     Уважение не то чтобы светится, но что-то такое от него идет.
     Поэтому я могу дружить со всеми: с неопознанными летающими буфетчицами,
     с непосредственным начальством, с ежами
     И только с кошками — нет.
     Они на меня смотрят и думают:
     — Бездомен. Какой идиот!..—
     Впрочем, это я за неимением чуда опять ныряю в плоские чудачества,
     Господи, сколько раз брался за эту тему, никак не могу до ума довести.
     Бывало начну: «Есть где жить, а дома нет...» А мне: «Поезжай на дачу!»
     — Но дело же не в этом. Не в этом!..
     — Тогда мы тебя не понимаем. Прости...
     Бездомность. Сиротство... Уж очень не ко времени меня на этом заклинило
     Но что же делать, если пригляжусь, сквозь все года
     Любые мои чувства прерывисты. И только это — сплошная линия,
     Идущая неизвестно откуда и уходящая неизвестно куда
     Вот на этой жалкой нитке времени,
     что двумя концами где-то в неведомых звездах,
     Я все ищу, ищу свой дом, двор, свою деревню, которая давно умерла,
     Хочу обнять хотя бы воспоминания о них, а обнимаю воздух.
     Или как будто еду, еду куда-то в последней лодке,
     и осень, и тихо, и только одинокие капли с весла
     Где бы ни жил, жилище мое — темная нора, и железный паук в ней живет с каплей.
     Меня не трогает. Иногда даже отводит беду.
     Но само по себе соседство с ним где-то в глубине потихоньку скапливается.
     И вдруг:
     — Плети паутину!
     — Не буду!
     — Не будешь?! Ну что ж, я еще подожду!..
     ...Облака, облака над весной, надо мной, надо всеми.
     Иной раз кажется: вот, вот — поймал!
     А посмотришь — опять пустота в горсти.
     Бездомность. Сиротство... Что это, плод, не дающийся в руки,
     или какое-то неведомое, нездешнее семя,
     Которое упало на землю и не может, вот уж тысячи лет не может никак прорасти?!.

          

   

   Произведение публиковалось в:
   "Планета Зет". Сборник стихоЛ.- Москва, "Зебра-Е", 2006