Прости, отец
Прости, отец,
И ты, трава-острец,
Простынки стынущих полей
И вы, леса-калики.
Прости, речного плеса красота,
Где донным лесом подсветилась высота
И жжет, и стелется, как пламя повилики.
Прости, отец! Расти, тоска, и пой!
Мне кажется порой, что ты — сама разлука.
То кленом, то ольхой, высокий, как слепой,
Бредешь сквозь лето и кричишь без звука.
Куда б ни шел, на этот крик иду.
Черемуха в дыму иль белым снегом вьюга...
Иду и говорю:
— Настало время встретиться:
жизнь к январю. Мы равно старые, отец.
И мы поймем друг друга...
Произведение публиковалось в:
"Планета Зет". Сборник стихоЛ.- Москва, "Зебра-Е", 2006