На кровати в осенний день
он умирал в кругу семьи, а я стоял у его
дома, виня его в своих ранах.
проведя день под парящим солнцем
ухаживая за его кустами малинки,
я злился на то, что всё руки юр ели и
были в порезах,
я стоял с другом около дома и шутил над
его седым лицом, над цветом машины,
что был салатовым, над его глупыми
сказками, разговорами,
желая в шутку или нет, не помню, смерти.
я хотел, всегда хотел спрятаться от него за
теми кустами, за заборами,
которые мы с ним же поставили и
взрастили.
он был очень умным человеком и сам часто
говорил, что я тоже должен стать умным.
после таких речей, он отправлял меня
обычно таскать камни
мне его было не понять, он казался
странным.
сейчас я его понял, но почему—то по
прежнему таскаю камни.
после его звонка я отправился к нему в
дом.
Зх комнатная квартира в деревне и
салатовый москвич - всё, что он оставил
своим семи детям,
после жизни усердной работы, около, я
простоял сорок минут с другом
выпив одну бутылку пива и ещё одну
потом, смеясь и шутя.
зайдя я увидел всю семью, они сидели,
стояли и каждый плакал, каждая плакала
перед ним на коленях просил прощение
сын, в трубку жене рыдала дочь,
жена утешая её сака у курка стояла.
по времени наступала ночь.
проведя всю жизнь со здоровым образом:
съедая только полезную еду,
он не курил, не пил - ему не позволяло
воспитание,
работал всю жизнь на свежем воздухе, в
лесу.
и сейчас, в 71. он умирает от
кровоизлияния в лёгких.
я стоял и смотрел на него, на его мёртвое
тело, что лежало на кровати с открытым
ртом.
всегда хотел с ним потоворить и обсудить
вещи которые как мне казалось он не
понимал, боясь его, всё оставлял на потом.
когда мне было 12, мой старик, отец моето
отца, в 71 год умер,
а за этой смертью пропала эпоха о которой
никто никогда и не вспомнит.
сейчас я не живу как он. дожидаясь когда
приедет и мой убер,
который увезет меня, после того как тело
моё упокоят.
Произведение публиковалось в:
"Собачье имя". Сборник стихов – Благовещенск, 2019