на берегу реальности
река течёт бистро, я молча смотрю эа
уплывающими лепестками вдаль
роза уже истощилась, тополь уже подтопила
река
а я всё сижу и смотрю, как сушу едят
берета, и мне так жаль
того, кто в поисках жизни, уткнув свои
рабочие руки в бока
стоит в скопе стада и ждёт дядю, который в
отличие от нею всё-таки попытался
он ждёт, чтобы отдать заявление, чтобы
начать работать
он жил так, как жил, не старался ни
капли, да и мечтал о чем-то навряд ли
а девушка что примет его заявление тоже
старалась
но в отличие от своего босса, она не смогла.
такая реальность
кому—то везёт, кому—то нет и это правда.
но река течёт быстро и унесёт лепестки, а
как им везёт для реки не важно