Маки
Отполыхав победно,
Испепелившись в нет,
Летит, летит по ветру
Горячий маков цвет.
Пылающие искры
Кружатся над холмом...
Да, мак сгорает быстро,
Зато каким костром?!
А разве мы — не маки?!
Нет так ли, смерть презрев,
Пылает неясность Данко
И Прометеев гнев!
Не так ли, красным конником
В огне боев, в пыли
По ковылям и донникам
Мчит молодость земли.
И в маковой рубахе.
Клинком стальным звеня,
Буденовский рубака
Зовет с собой меня.
Произведение публиковалось в:
Газета "Амурская правда". - 1978, 17 июня