Утрата
В дверь ежедневным почтальоном я деликатно постучусь,
На круглом коврике плетёном — ни шагу дальше! — потопчусь.
Глаз шарит откровенным вором по полке справа от дверей,
Где разлюли каким фарфором горит кувшинчик, как кипрей.
А взгляд мой так целенаправлен, а вздох был так красноречив!
И — мой кувшинчик! Мне подарен! Я — на полчасика калиф!
Долгожеланную подачку я близко к сердцу приняла,
Лечу по улице вприскачку — не поглядите, что мала!
Сандалик сросся воедино с ногой в растянутом носке...
Жизнь злополучного кувшина уже висит на волоске.
Тот, кто моей ходьбою правил, он мне, чертяка, удружил:
На камне камня не оставил — всё мне под ноги положил!
Глазури яркая малина уж не зажата в кулаке.
Всё, что осталось от кувшина, от ног моих невдалеке.
Цель жизни для ребёнка — в малом, пустяшен и размер утрат,
Но долго те осколки алым или малиновым горят.
Как много мне судьба разбила не только милых пустячков!
Что всеобъемлет слово «было», век прежний взял — и был таков.
Он всё растёт, счёт дат фатальных... И, может, уж намечен час,
Когда в реестр утрат печальных внесут, коль родились, и нас.
Произведение публиковалось в:
"Приамурье-2012". Литературно-художественный альманах. Благовещенск, 2012 г.