«Милый мой Карлсон, пишет Малыш, сидя на подоконнике...
«Милый мой Карлсон, пишет Малыш, сидя на подоконнике,
С тех пор как ты улетел, прошло сорок четыре дня.
Мимо нашего дома всё чаще в гробах проносят покойников.
Крышки гробов открыты, и они глядят на меня,
Когда я стою у окна и смотрю, смотрю вниз, на улицу,
На неостановимый людей, авто и времени бег...
Я надысь прочитал, мой Карлсон, толстый роман Астуриаса,
И знаю теперь, почему мертвецы не смыкают век.
Они ждут, мой Карлсон, ждут. Но знаешь, что самое гадкое?
Индейцы-то ждут справедливости, ихнего Судного дня.
А тем, в гробах, скандинавам, с их нордическими повадками,
Что им до справедливости? Карлсон, они ждут меня.
С каждым днём их всё больше, Карлсон. Может быть, эпидемия
Какой-нибудь чёрной оспы или вовсе чумы
Пожаловала в Стокгольм? Карлсон, ну что за дело ей
До нашего милого города? Ну нафиг ей сдались мы?
Свирепствовала б в какой-нибудь богом забытой Банании,
Никто бы и не заметил, ну разве какой гринпис.
А ты всё не возвращаешься. Я и Твоё Обещание –
Двое нас в этой комнате. И очень хочется вниз».
Девочка машет зелёным флажком на соседнем балконе, как
Будто это команда «старт», которую ждёт болид.
Малыш доедает варенье и делает шаг с подоконника.
И включает мотор - и взмывает в небо, не коснувшись земли.
Произведение публиковалось в:
Страница автора на Стихи.ру