Боги прятались в подъезде...
Боги прятались в подъезде
от дождя ли, от судьбы ли.
Дым махорочный вдыхали
жадно, обжигая пальцы.
Бесприютные скитальцы –
век в пути, час на вокзале.
Ну хоть полчаса побыли
вместе.
После сотен лет скитаний
даже пыльный подоконник,
На который так удобно,
закурив, облокотиться,
манит больше, чем светлица.
И болит за костью лобной.
А они ладонь к ладони
тянут,
То ли хоровод затеяв,
взявшись за руки, а то ли
расставаться не желая
больше никогда, скитальцы
прорастают – пальцы в пальцы.
Обжигает кровь живая,
но к лицу ль страшиться боли
тени?
Отзвук, отсвет, запах дыма.
Что останется в итоге,
кроме полустёртых знаков
древних позабытых азбук
на могилах? Эх, хоть раз бы
оказался мир инаков.
Но всегда ведут дороги
мимо
Стен торжественно-острожных,
за которыми вершатся
судьбы мира, судьбы Рима;
мимо радостей несложных
тех, кому, представьте, можно
быть любимым, быть ранимым.
И в свой срок с землёй смешаться -
можно.
Произведение публиковалось в:
Страница автора на Стихи.ру