Боги прятались в подъезде...

     Боги прятались в подъезде
     от дождя ли, от судьбы ли.
     Дым махорочный вдыхали
     жадно, обжигая пальцы.
     Бесприютные скитальцы –
     век в пути, час на вокзале.
     Ну хоть полчаса побыли
     вместе.

     После сотен лет скитаний
     даже пыльный подоконник,
     На который так удобно,
     закурив, облокотиться,
     манит больше, чем светлица.
     И болит за костью лобной.
     А они ладонь к ладони
     тянут,

     То ли хоровод затеяв,
     взявшись за руки, а то ли
     расставаться не желая
     больше никогда, скитальцы
     прорастают – пальцы в пальцы.
     Обжигает кровь живая,
     но к лицу ль страшиться боли
     тени?

     Отзвук, отсвет, запах дыма.
     Что останется в итоге,
     кроме полустёртых знаков
     древних позабытых азбук
     на могилах? Эх, хоть раз бы
     оказался мир инаков.
     Но всегда ведут дороги
     мимо

     Стен торжественно-острожных,
     за которыми вершатся
     судьбы мира, судьбы Рима;
     мимо радостей несложных
     тех, кому, представьте, можно
     быть любимым, быть ранимым.
     И в свой срок с землёй смешаться -
     можно.

          

   

   Произведение публиковалось в:
   Страница автора на Стихи.ру