Поэт?!..
Поэт?!. – недоумение в глазах,
Да… Складно сочиняет…
складно пишет.
Поэты те, - чье имя на звездах(!..)
А этот – с нами ест
и с нами дышит.
Поэт… ты тоже скажешь…
ну, чудак!..
Поэт?!. Оно бы может…
но едва ли.
Писать-то он, конечно же,
мастак.
Однако… валенки-то
вместе подшивали…
Да… не гадал и не думал
ты, друг, про это.
БАМ – царство.
Царство земное поэтов.
Усмехаясь: Где они?..
Где ж они? – спросите.
Поэты в конторе.
Поэты на просеке.
Поэты монтеры, грузчики
плотники.
Не в костюмах с иголочки,
бывают небриты.
В зеленых штормовочках,
в маминых свитерах.
Философствуют. Читают Цветаеву.
В кирзачах шагают
по весенним проталинам.
В мороз.
В комарином змеином гуде
поэты – люди.
Поэты рубят – у рек таежных
пекарни, бани.
По зимникам тянут тяжелые сани.
Кашеварят. Стоят у корыта.
Прилипают к металлу
промерзшему пальцами.
Бухгалтерией бамовской
строгой пытаны –
Пыхтят над отчетом
святые страдальцы.
Нигде не встречалось
сразу столько поэтов.
Пронизанных
гроз ослепительным светом,
Строфы ловящих
не за облаками, -
Творящих поэзию своими руками.
Сниться ль Некрасову юный и дерзкий,
Дух нашей новой,
счастливой «железки»?..
Произведение публиковалось в:
stihi.ru