Поля, поля, засыпанные снегом...
Поля, поля, засыпанные снегом,
Да сонный лес, синеющий вдали,
Где сходится земля с остывшим небом
И пропадает путь в серебряной пыли.
Поля, поля, пространство мировое
Лежит надгробной мраморной плитой.
Бросает солнце зеркало кривое
В глубокий омут, синью налитой.
И месяц метит медным бумерангом
Черту, где с днем встречается земля,
И грань эпох проходит где-то рядом
С бредущим путником в бескрайние поля.
Произведение публиковалось в:
"Проспект Пушкина". - 2009, 29 сентября