Родные берега
Что за намеки, к чему мимолетные взгляды?
Сны о прошедшем теперь мне уже не нужны;
Солнце играет в уборе осеннего сада,
Словно великий маэстро скрипичной струны.
Там, позади, многомильные ночи разлуки,
Пекло пустыни да грязные наши снега.
Ждут запоздалых объятий любимые руки.
В дымке тумана родные встают берега.
Сколько невзгод мы с тобой в том краю пережили!
Сколько дорог одолели с тобою вдвоем,
Где, наметая сугробы серебряной пыли,
Зимние вьюги стенают о чем-то своем.
Произведение публиковалось в:
Газета "Проспект Пушкина". - 2004, 06 октября