С весны пустует лавка у ворот...
С весны пустует лавка у ворот,
бурьяном зарастает огород,
почтовый ящик стал мышиным домом.
Пускай живут хотя бы грызуны,
раз остальное превратилось в сны
и даже в горле не застряло комом.
Кресты и звезды, белки и дрозды,
наивные бумажные цветы,
овалы черно-белых фотографий.
В последний переезд - без багажа.
Всего и пригодилась бы душа,
но полностью исчерпан этот трафик.
Кто думал, что успеет, опоздал.
Стоит теперь у старого моста,
не смея ухватиться за перила.
Волнообразно небо над плечом,
и время оказаться ни при чем,
замешкавшись немного, наступило.