Мой день заполнен, книгами...
Мой день заполнен, книгами.
Они, как старшие в семье,
Меня учить старались
И разделить со мной все знания,
Что скрыты в них от праздных взоров
За крышками тяжелых корешков.
Они в меня вместили столько жизней,
Что, если бы я все прожить хотела,
Мне б не хватило сотни тысяч лет.
Но я, неблагодарное дитя.
Что все ищу в них,
Жадно открывая таинственные теплые тома?
Какую истину,
Какое откровенье,
Какую тайну я хочу постичь?
Зачем же вновь,
Проплакав над страницей,
Не сплю я,
Больно грифелем пытаю
Беспомощные белые листы,
Как будто все, что уместилось в сердце,
Пытаюсь врезать в тонкую их плоть.
Сказать!
Чтобы идущий вслед за мной,
Быть может, голос мой не узнавая,
Все то же понял и почувствовал, что я.
И сам хватал быстрей
Свой карандаш иль кисть., иль мастерок
И следующую высекал ступеньку
В безвестное грядущее Тому,
Кто плачет в новорожденной постели,
Еще пугаясь тяжких книжных полок.
Предчувствуя, что перельется в них.
Произведение публиковалось в:
"Ленинский путь". - 1989, 27 июня