Осенний слёт безликих птиц к пруду...
Осенний слёт безликих птиц к пруду,
Дерущихся за корку хлеба,
Напоминает чем-то мои мысли.
Я снова поднимаюсь по ступеням вымысла,
Одёрнув фрак, иду к мосту,
В руках сжимая веточку рябины.
В моих словах там много глупых домыслов,
Чужих идей,
Особенно, когда не говорю.
Хотя давно, как ходит слух,
Что от моих истерик
Бьются стёкла.
А Вы, мой младший друг Высоцкого,
За дефицитом кальция
Грызёте лишь стаканы.
В то время, как Ваш преданный слуга
Глотает залпом битое стекло,
Которым набивает себе брюхо.
Я не читаю Байрона, он режет слух
От Ваших декламаций
В разговорах.
Мне тоже страшно просыпаться по ночам,
Пытаясь угадать:
А не придушат ли меня той самой цепью?
Я знаю, что Вы любите меня,
Когда совокупляетесь с другими,
А я всегда молчу.
Мне жаль, что я в усладу для тебя
Не родилась
От матери мужчиной.
Произведение публиковалось в:
stihi.ru
VK Т.Пантелеевой (Сатори)