Как это было
Сергей вошёл в кабинет радиокомитета и поздоровался за руки с каждым из трёх работающих здесь.
- Виктор, - обратился он к сидящему у окна мужчине, - можно тебя на минутку.
- Что-то секретное хочешь мне сказать, - откликнулся Виктор.
- Не секретное, но очень… личное.
- Ну что ж, для этого в коридоре у нас есть диван. Диван секретов, душевных бесед и женских слёз. Идём.
Присели на знаменитый диван.
- Витя, тут такое дело… Понимаешь… Как тебе сказать? Ну, в общем…. На, читай, - Сергей достал из-под полы пиджака толстую тетрадь. – Ты читай, а потом скажешь своё мнение. Я пошёл на работу. Заходи…
Он отдал Виктору тетрадь со своими стихами и теперь чувствовал себя обессиленным и опустошенным. Теперь он, словно осужденный, ждёт приговор. Всё: дела, мысли и чувства ушли в сторону… Невесомость… Ждать… Ждать, что скажет о его писанине известный и – по его мнению – лучший поэт из местных.
В этот день Сергей выпал из жизни. Ждать….
И Виктор пришёл.
- Ты почему никогда не говорил, что пишешь стихи? За годы, что с тобой знакомы, ни разу даже не заикнулся…
- Я их никогда и не писал.
- А тетрадь? – Виктор в недоумении пожал плечами.
- Это за три… нет, за четыре зимних месяца.
- Как так? Никогда не писал и вдруг – за четыре месяца такое количество стихов? Чудеса в решете. А теперь о стихах: есть хорошие, есть слабые, над которыми ещё нужно поработать, но есть и достойные публикации – я их отметил. Если ты мне доверяешь, то помогу составить небольшой сборник.
Сергей сидел ни жив ни мёртв. Он сейчас не мог ничего ответить Виктору.
Через некоторое время, когда тишина уже начала давить на психику обоих, Виктор сказал:
- Ни писал, ни писал, а тут – раз и выдал… Интересно…Как это всё началось? Можешь рассказать?
- Могу. Это было пятнадцатого ноября прошлого года… Выпал первый снег. Морозы ещё раньше сковали землю и воду, а первый снег выпал только этой ночью.
Полмесяца мы ждали этот момент. Охота открылась первого, но без снега никуда.
Мы с Сашкой –моим приятелем - в нетерпеже, как самые молодые в охотничьей компании, в тайгу рванули первыми на моём «луноходе». Следом за нами на ГАЗ-69 должны выехать остальные охотники из нашей бригады.
На душе у нас у каждого праздник, на устах песня, в сердцах жар любви, а в глазах огонь страсти. Под колёсами нетронутое покрывало свежего снега. Километры десятками ложатся под колёса авто.
И вдруг… машина проваливается под лёд. Но так удачно, что мотор повис над дорогой, а кузов с пассажирами и вещами утонули в воде. О самостоятельном высвобождении машины из плена и думать не приходилось. Быстренько схватили рюкзаки со спальными мешками и насквозь мокрые… к зимовью! Благо, до него оставалось километра полтора.
Но!! На месте зимовья нас ожидала куча углей и голубой, змейкой извивающийся дымок. Кто-то незадолго до нашего появления, приехав с обратной стороны, сжёг наше пристанище. Потом, но это будет потом, мы вычислим и по следам найдём этого «доброхота». Им окажется местный егерь, которому мы мешали творить тёмные его делишки. Но это будет потом, а сейчас нужно греться и сушить одежду – морозец-то под двадцать!
Приехали наши товарищи, вызволили мою машину. Мы с Сашкой переоделись в сухое. А где ночевать? В машинах долго не просидишь – не лето. И тут вспомнили, что на дальних лугах есть пастуший домик. Не рубленное зимовье, а сколоченный из досок сарайчик, но и это защита от ветра.
Приехали. Домик на месте, а вот печь развалена, плиты, дверцы и трубы нет.
За всеми нашими хлопотами и метаниями ночь прошла. Надо ехать охотиться. Но я почувствовал себя плохо – простыл. Сегодня охотник из меня – никакой. Бригада уехала, а я остался, укрытым всеми спальниками на нарах.
Отлежался. «Не могли пастухи увезти в деревню плиту, дверцу и трубу от печи. Надо искать где-то поблизости». Всё нашёл под домиком. При помощи паяльной лампы и лопаты наковырял в ближайшем берегу озера глину. Через час-другой слепил, как мог, печь. Растопил дровами и прилёг на нары.
Очнулся лежащим на дороге…. Потом – на полу внутри домика. Угорел. Такое со мной уже было в детстве. Нашатырный спирт из аптечки и свежий воздух вернули к действительности. Разжигаю огонь в уже просохшей печи, поднимаю температуру в жилище до едва терпимой. И вдруг… захотелось что-то написать. Благо, в машине всегда возил «бортовой журнал».
До приезда бригады написал три стихотворения. Когда прочитал их товарищам, они заспорили: о ком написано. Один говорил, что это его жизнь, второй оспаривал сюжеты в свою пользу, а писал-то я о себе, о своей охоте, о своих чувствах.
Вот так, Виктор, ни с того, ни с сего из меня выходили эти, если можно их так назвать, стихи.
Произведение публиковалось в:
"Белое золото". - Повесть. Благовещенск, 2019 г.