Осенью
То ль мне вспомнилось, что не любя,
Говорил я всегда про себя,
Когда верилось в счастье мной слепо.
То ль я понял - по летнему саду
Мимолетным провеяло веком.
И надежд остывающий пепел
От костров всё того ж листопада,
Очень скоро покроется снегом.
Стороною проходим иной,
Состраданье забыв за спиной.
Если вкрадчиво шепчет нам совесть,
Убыстряется шаг ненароком,
Затихая в людской круговерти.
Как печально написана повесть
На земле человечьего рока:
Одиночество жизни и смерти.
С грязной тучи лениво сойдя,
Моросящая серость дождя
Оседает на спинах прохожих...
Не увидеть глаза под зонтами.
В обреченности разьединений
Так обманчиво мы непохожи.
Под своими живя куполами,
Каждый сам и по-своему гений.
И не слыша, пройдем стороной
Жизнь не нашу под крышей иной.
Жизнь чужая - пальто не по росту.
Мимолетных сомнений неловкость,
Как случайную, прячем средь прочих,
И уверовав в гордую поступь,
Мы уносим душевную знобкость
Под зонтами своих одиночеств.
Мир разбит. Его трудно собрать,
Даже если себя поменять.
Ведь не скрыть меж осколками трещин,
Паутину границ между ними,
Как не склеить разбитую лиру,
Чтобы также звучала, как прежде.
Разглядеть ли кого, идя мимо,
В том расколотом зеркале мира?
Пишет осень знакомый рассказ
И читает в бесчисленный раз...
Только мы его вряд ли услышим.
Шепот мокрой страницы не гладкой
Будто заяц, линяя, попрыгал
И пропал, посчитав себя лишним.
Луч, несущий тепло, лишь украдкой
Попадает в осеннюю книгу.
Произведение публиковалось в:
Морозов В. «Ожидание». Сборник стихов. 2009. Белогорск