Снег
Уже давно ушита рана,
Уже в палате человек...
Спать — поздно, делать что-то — рано,
А за окном - рассветный снег.
Обыкновенный снег,
Но сколько б
Я ни смотрел - передо мной
То белизна больничной койки,
То гипса мертвенный покой,
То бледность мраморная тела
Всплывают, как в немом кино...
Неужто мне и в самом деле
Иного видеть не дано?
Какая ж сила приобщила
Меня к стихии мук людских
И, словно пологом, закрыла
Палитру радостей земных?
Боль состраданья?
Есть и это,
И все же главное - в другом...
Душа светла и жизнь согрета
Отнюдь не жертвенным огнем.
И во врачебной нашей касте
У каждого, кто предан ей,
Живет в душе подвижник-мастер,
Что горд профессией своей.
Стул почини - и то отрада,
Уже не даром прожит век,
А какова ж за труд награда,
Когда - не стул, а человек!
Вот он лежит, сонлив и бледен,
И невдомек ему одно,
Что все, чем я богат и беден,
В его глазах заключено:
Открой он их - моя победа,
Закрой навек - моя беда,
Вернись их блеск - и не изведать
Мне лучшей доли никогда.
И жизнь при всех ее утратах,
Быть может, тем и дорога.
Светает. Тишина в палатах.
А за окном - снега, снега...
Произведение публиковалось в:
"Из века в век": стихи и проза. Tel-Aviv: 2007