Сон
Был серый день и серый тусклый вечер,
Но ночью в утешенье снился сон:
В нем среди мрака все горели свечи
И отражались в золоте икон.
Сгорали, гасли, зажигались снова
И пламени цветные мотыльки
Из воска пили свой нектар медовый,
Хотели улететь - и не могли.
А догорев, летящей струйкой дыма,
Голубоватой или золотой,
Писали в воздухе старинные картины
Как боговдохновенной кистью, той,
Чьи Рембрандта рука секреты знала,
Когда из первозданной темноты
По воле Божьей, видно, воскрешала
Ушедших лиц библейские черты.
... Так в храме каждый день, не ведая корысти,
Перед иконами сгорая каждый миг,
Свечей горящих огненные кисти
Пусть хоть на миг, но превращают в лик
Сюда пришедших замершие лица,
И, повторяясь, миг тот длится, длится...
Сиреневым рассветным перламутром
Приоткрывалась раковина дня,
И солнечной жемчужиной округлой
С надеждой новой восходило утро
Для всех людей и, значит, - для меня.
Произведение публиковалось в:
Приамурье–2001 : Литературно-художественный альманах. – Благовещенск : РИО, 2001. № 5