Хруст копий, и стоны, и пламя..
Хруст копий, и стоны, и пламя,
Звон бронзы, звон стали и бой...
И древние пепел на память
Отцов уносили с собой.
В домах они скорбные урны
Хранили. Авось пронесёт.
И стала Европа культурной,
Поскольку всё помнила, всё.
Гордились своими отцами
И знали, за что и когда
С судьбой расплатились сердцами
Они, защитив города.
Теперь о каком - нибудь графе
Из древних расскажут сыны.
Альбомы полны фотографий.
Портретов — не видно стены!..
А мне вот до боли обидно —
Не знаю корней глубину.
Портретов так мало, что видно
За ними забвенья стену.
Сосновые рамки простые
Да тусклая фотопечать...
Они тебя чтили , Россия,
Спасли, как родимую мать.
Произведение публиковалось в:
"Проспект Пушкина". - 2004, 07 мая