Это не она, это ветер...
Это не она, это ветер, входя, скрипнул дверью.
Я сам стал холодным серым светом,
освещающим собственные потери.
Силуэты двоих в проеме окна.
Моя судьба.
как две капли вина в пустой бутылке,
похожа на меня.
Время в горле комом, лежит ежом.
Я охрип, а на еже - ядерный гриб.
Минуты горя так далеки!
Мир погиб, но это пустяки.
Напиши мне письмо, а то мне грустно уже.
Произведение публиковалось в:
"Здравствуй". – 1997, 1 августа