Пушкин
За честь свою он поднял пистолет,
Себя на смерть тем самым обрекая,
И умер, никого не упрекая,
Во цвете сил, во славе зрелых лет.
Подумайте! Ну, разве не арап?!
Сподобленный стать светочем России,
Ее пророком и ее мессией,
За честь жены скончаться был он рад.
А вышло так, что спас свою он честь,
И честь жены, и честь своей Отчизны,
Но горький ропот давней укоризны
Не отвести, как траурную весть.
И до сих пор в метельных февралях
Нам слышится напутствие поэта...
Он был певцом любви, восторга, света,
И потому погиб, а не зачах.
Он и за гробом ищет продолженья
В родимом слове, в перелисте книг.
Что смерть Поэта? — это только миг.
Его явленье — вечности служенье.
Произведение публиковалось в:
«Избранное», 1 т., Благовещенск, 2012.