Прикоснусь к тому, что некасаемо...
…вряд ли есть родство души.
М.Ю. Лермонтов
Прикоснусь к тому, что некасаемо, –
защемит, заноет, заболит…
В документах чётко: «Инвалид».
Милая!
Люблю тебя.
Спасай меня…
Мне не стыдно нежным быть и плыть
по реке, по вечному течению.
Как монах, склоняюсь к поучению –
слепо верить,
праведно любить.
Как песок,
года скользят меж пальцами…
Сколько их осталось?
И каких?
Мы всегда чужие средь чужих,
потому что рождены скитальцами.
Оттого-то хочется и мне
написать кому-то,
чтобы поняли,
чтобы состраданьем сердце полнили,
как когда-то раньше, на войне,
на чеченской,
той, когда поручик Лермонтов
кровь на Валерuке проливал
и к любви кунaков призывал.
Жаль, что я не жил тогда
и не был там.
Тот урок нам, как всегда, не впрок,
хоть Галуб качает головою.
Я пишу вам.
Нас сегодня двое.
Истина, как водится, меж строк…
Вечная быть понятым тщета
нищих духом,
верящих и любящих,
от того-то всё на свете губящих.
Суета сует всё.
Суета.
11 января 2005 г.
Произведение публиковалось в:
«АМУР. №04». Литературный альманах БГПУ. Благовещенск: 2005