Мечта поэта
Ты — моя любимая ошибка... И. Северянин
у поэта нет иной заботы.
Чем в себя читательниц влюблять.
Есть опера — пером не описать
Прелести ее, се красоты.
Стройная, как ива у реки,
Волосы пышней листвы березки,
А глаза, как голубые блестки, —
Так теплы, бездонно глубоки.
Губ кораллы посулят мечту
О безумных жгучих поцелуях.
Руки в нежных ласках замилуют,
Рдяность щек дополнит красоту.
Ножки!.. Что о них и говорить —
Грациозней нет и у газели;
Чтоб на них прохожие глазели,
Юбку не грешно укоротить.
Желобок, бегущий вдоль спины,
В талию осинную вольется.
Словно колокольчик, засмеется.
И как ландыш пахнет в день весны.
Облик милый сказочно высок,
Чист, прозрачен и воздушно светел,
Да беда — такой поэт не встретил.
От того-то кровь стучит и кисок.
Много было разных, и ко ксех
По крупице собирал все это.
Въяви же мечта поэта
Выглядит, как будто бы на грех.
Толстая, как древний баобаб,
Волосы — куделька у матрешки,
А глаза, как две большие плошки, —
Эталон российских крепких баб.
А поди ж, глядит он, как шальной,
И никак не может наглядеться.
Восхищенно замирает сердце:
— Да, ошибка! Но люблю такой.
Произведение публиковалось в:
"Амурская газета". - 1995, 08 марта