Баллада о ноже
Нож – он не нож,
Когда лежит в кармане,
Когда рукою теплой не согрет.
Ах, кто бы знал, как он мальчишку манит,
Когда мальчишке – десять звонких лет!
Мне мать купила ножик перочинный,
Обыкновенный самый складешок.
За временем не вспомнится причина,
Чем заслужил награду малышок.
Быть может, тем, что честно пас корову,
Ходил на дойку в дальние края
И, сбившись с ног, ее к родному крову
Гнал по проселку, босиком пыля.
А может, тем я матери потрафил,
Что тяпку в руки не ленился брать,
На огороде кучу сил потратил,
Но сорнякам, я знал, несдобровать.
Да я и в школе был совсем не промах,
К июню в дом принес похвальный лист.
В избушке деревенской, как в хоромах,
Он на стене иконкою повис.
А сколько книг мы с мамой одолели!
На этажерке – Пушкин во главе
Всех сказочников, петых с колыбели,
И не подвластных даже сон-траве.
Но вот он – нож,
На оселке наточен,
И нас ждут с ним великие дела.
Свистульку вырезать?
Но, между прочим,
Меня стезя иная позвала.
Я влез на тополь, росший возле дома,
Что пышной кроной крышу прикрывал,
И, ширь полей в глаза вобрав знакомо,
Из шаровар свой складешок достал.
Как солнышко на лезвии блеснуло!
Что сотворить? Чем ножик испытать?
Рука к синеющей коре прильнула,
И ангел мне шепнул, что начертать.
По черточке, по буковке, влюблено
Я вырезал – и ведь не грянул гром,
Пробормотав слова ошеломленно:
"Буду поэтом и прыгуном".
Лицо мне горним ветром опахнуло,
До сей поры я слышу шелест крыл,
А что на землю грешную стряхнуло,
Признаться, я с годами позабыл.
Но и теперь, свои листая книжки,
Чтоб воскресить мелодию стихов,
Себя опять я вижу тем мальчишкой,
Что новый ножик испытать готов.
А на гвозде висящие шиповки,
Медали чемпионские мои –
Напоминают тополь средь Тамбовки
И тот девиз, что мне светил все дни.
…
А где тот нож? Куда-то задевался…
Цела ль та надпись? Верно, заросла…
Я рос, всегда чего-то добивался,
И стал, кем стал.
Такие вот дела.
1995
|