Куда идет двадцатый век?...
Куда идет двадцатый век?
Ракеты замерли на старте.
А тишина стоит, как в марте.
Когда летит последний снег.
А тишина, как из стекла:
Чуть тронь — и задрожит предсмертно.
И пули бьются о предсердье
Всего, чем жизнь теперь тепла.
И у меня в глазах туман.
Все было: и бои, и бойни.
Но до сих пор планете больно
От боли Ильичевых ран.
Так как же так? Земля — цветник,
А отдана свинцовым пчелам.
И закрывает телом черным
Лумумба Африку от них.
Век выбирается из пут.
Кто в силах с ним открыто биться?
И прячутся в тени убийцы
И по живым мишеням бьют.
И люди падают, как в снег,
И — в штатском — гибнут, как солдаты.
И выстрелы гремят, двадцатый
Насквозь простреливая век.
Как на скрещении огня,
Стою, дышу, душа живая,
Чужую боль переживая,
Как будто пули все — в меня.
Нет, пусть я смертный человек
И грудь моя свинцу открыта,
Но вот тебе моя защита —
Моя страна. Мужайся, век!
Произведение публиковалось в:
"Приамурье моё - 1972". Литературно-художественный альманах. Благовещенск, Амурское отделение Хабаровского книжного издательства: 1972