Он жив, мцыри!
Много лет назад проходила у меня в седьмом классе практику студентка Благовещенского пединститута Ирина Понуровская. Прошли годы, Ирина сейчас преподаёт литературу в одной из школ Благовещенска, а я до сих пор помню её уроки, на которых робко, но удивительно ярко раскрывался талант молодого учителя.
Вот об одном таком уроке я и хочу рассказать.
Литературу Валерка не любил. Нет, читать он любил, но наедине с самим собой, особенно по вечерам. Читать и думать. На уроке тоже заставляли думать, но совсем не о том, о чём хотелось ему, Валерке.
С понедельника уроки литературы вела практикантка. Была она тоненькая, черноглазая, совсем как девчонки в классе. Валерке нравилось, что практикантка смущалась и краснела, когда он на её вопрос грубовато бросал, чуть приподнявшись: «Не знаю».
Прошла неделя, Валерка так же безразлично сидел, глядя в окно. От скуки он решил поговорить с соседкой Люськой, повернулся к ней и опешил: Люська сидела, опустив голову, на парте расплывалось мокрое пятно. «Чего это она? Я её не обижал. Или опять Герасим утопил Муму?» — усмехнувшись, подумал Валерка и обвёл глазами класс. «Ну, дают ученички, подлипалы», — мелькнула злая мысль, а уши уже невольно слушали:
Старик, я слышал много раз,
Что ты меня от смерти спас -
Зачем?
Звуки входили в уши сами, задерживались в мозгу, и освободиться Валерка от них не мог.
А голос практикантки, звонкий, дрожащий, какой-то затаённый, заполнял и заполнял Валерку. Он забыл, что он в классе.
Валерка чувствовал какое-то огромное удовольствие от чтения этой черноглазой совсем ещё девчонки.
Ах, какой это был парень, этот Мцыри, у Валерки даже побелели пальцы, так он стиснул карандаш, слушая.
Когда я стану умирать,
И верь, тебе недолго ждать,
Ты перенесть меня вели в наш сад...
Люська всхлипнула, а Валерка почувствовал, что в горле у него что-то мешает.
Практикантка кончила читать, в классе стояла тишина.
— Почему он умер, это неправильно, что он умер! Весь класс повернулся в сторону Валерки, а он стоял тонкий, высокий и в упор смотрел в чёрные глаза. Но практикантка не смутилась.
— Нет, не умер Мцыри!
Класс моментально повернулся к учительскому столу.
— Он не умер. Он живёт в каждом, в ком бьётся горячее, честное сердце, для кого дорога свобода, кто любит свою Родину.
Класс облегчённо вздохнул.
Произведение публиковалось в:
«АМУР. №15». Литературный альманах БГПУ. Благовещенск: 2016