Анна Павлова
Ах, фуэте...
Шипы от белых роз,
Впиваясь в пальцы, больно ранят душу.
Спасенья нет
И от иных заноз...
Глаза закрыть, сдавить руками уши,
Уйти, уехать,
Усмирить себя,
Старея, жить в местечке под Парижем,
Нести в ладони
Зерна голубям
И слушать байки садоводов рыжих.
Ах, Анна...
Нет спасения от снов,
И сны все о России, о России...
Там бродит кровь
Неистовой весной,
Как сок в березах, с беспощадной силой.
Там жилы рвет
То стужей, то жарой,
Там все без меры, все - без покаянья.
Там страшён гнев, как отлетевший рой.
Любовь, как нищенка,
Живет на подаянья.
Ах, ветер...
Под Парижем тишина.
Ах, фуэте!
Ах, Анна...
Нет спасенья.
Произведение публиковалось в:
Газета "Проспект Пушкина". - 2003, 17 июля