Мотылёк
Ох, глупый мотылёк! Летит на пламя…
А вот другой, и он стучит в окно
И бьётся о стекло, не понимая,
Что нет дороги к свету всё равно.
И я не знаю, кто из них счастливей:
Тот, кто достигнет цели и сгорит,
Иль тот, который мечется в порыве,
Но к цели путь ему стеклом закрыт.
Он будто в танце пылком, совершенен,
Так трепетно порхает и стучит!
Он, может быть, не на стекле, на сцене,
А яркий свет в окне – ему софит.
И я не знаю, кто из них счастливей:
Тот, кто сгорел, иль мотылёк в порыве?