У костра
Огонь с раннего детства притягивал меня также неудержимо, как водная стихия.
Зимний вечер. За окном неистовствует вьюга, её завывания слышны даже сквозь двойные рамы. Но жарко пылает огонь в печи и от этого в нашей тесной кухоньке тепло и уютно.
Бабушка стряпает пирожки, печёт их в духовке, а я, ещё дошкольник, чтобы не мешать ей, поставил табуретку у стены и смотрю на печку.
За чугунной дверцей бушует пламя. Время от времени оно как бы взрывается, и тогда искры прорываются сквозь мизерные зазоры между дверцей и кирпичами, падая на обитый жестью пол и постепенно угасая. Через колосники сыпятся в поддувало огненные угольки. Сначала они оранжево-жёлтого цвета, потом, остывая, становятся красными, бордовыми и, наконец, чернеют. Но я-то знаю, что они всё равно горячие. Однажды, тайком от бабушки, я схватил было один уголёк и тут же бросил, слегка обжёгши пальцы.
Летом мы любили жечь костры. Отправляясь купаться, на рыбалку, в поход за город, всегда брали спички. Впрочем, кое у кого они были с собой всегда, ибо старшие мальчишки уже покуривали. Взрослые, конечно, были против баловства с огнём, время от времени обшаривали пацанячьи карманы, конфисковывая спички, но это нас не останавливало. На кострах поджаривали хлеб, он становился хрустящим и необыкновенно вкусным, в углях пекли картошку. Бывало, устраивали и такую рисковую забаву- прыгали через пламя. Причём я не помню, чтобы кто-то когда-то обжёгся. А вот случай, когда огонь наказал нас за безалаберное обращение с ним, в моей памяти остался навсегда.
Тогда я учился в пятом классе. Мои друзья Гришка Кичий и Костя Гонта - в шестом, Серёга Трощенко - в седьмом. У нас были велосипеды: у товарищей - взрослые, у меня -подростковый «Орлёнок». Как-то мы надумали поехать рыбачить за Зею на озеро, которое находилось довольно далеко: там, говорили, хорошо брался карась.
Добрались до озера. Выбрали место - заливчик с довольно топким берегом, но мы нашли небольшой сухой взгорок. Положили велосипеды. Закинули удочки. Но клевало плохо, а к обеду рыба вообще перестала интересоваться нашими червями.
Развели костёр. Стали варить суп из припасов, которые взяли с собой. Пока мы готовили еду, Гришка - самый авантюрный из нас - решил запалить прошлогоднюю сухую траву и камыш на берегу неподалеку от нашего привала. Казалось, он всё рассчитал: ветер дул от озера, а бугорок, на котором мы находились, был отделён от берега топкой мочажиной.
Белёсая трава и камыш вспыхнули как порох. Пламя покатилось по пойме, сжирая всё сухое. Чёрно-серый дым взвивался высоко в небо. Смотреть было жутковато.
И вдруг ветер, словно решив проучить нас, изменил направление и подул в сторону озера. Огонь, уже набравший мощь, повернул в нашу сторону, дожирая то, что не «съел» до этого. Затлела трава, едкий вонючий дым бил по нашим глазам, отчего они стали слезиться.
- Тикаем, пацаны! - первым опомнился Серёга и схватил свой велосипед. Бросив удочки и недоваренный суп, мы потащили велики через болотину. Хорошо, успели схватить сумки, натянули на себя телогрейки и выскочили-таки в безопасное место.
Пал прогудел метрах в десяти от нас и ткнулся в воду. Огонь постепенно затух. Взгорок, на котором мы несколько минут назад рыбачили, был густо усыпан пеплом, кое-где ещё тлели угольки. Мы пробрались на него, взяли закопченный котелок и удочки (хорошо, что догадались перед бегством бросить в воду, и они не сгорели) и поехали от озера, ошарашенные случившимся. Естественно, дома об этом происшествии никому ничего не рассказали.
Но помнится и другое. Вот мы вчетвером сидим у костра на высоком берегу неширокой речки Бурунды. Вечерняя зорька была удачной: караси, чебаки, касатки, сомики брали наживку охотно - только успевай вытаскивать!
Хороший улов - хорошее настроение. Мы хлебаем из котелка пахучую уху, приправленную полевым луком, возбуждённо делимся полученными от рыбалки впечатлениями. А потом рассказываем разные истории, услышанные от кого-то, травим анекдоты и дружно смеёмся над остротами.
Дров на берегу много. Мы жжём костер до полуночи, и искры, взлетая, будто бы превращаются в яркие звёздочки, сияющие в тёмном ночном небе. И будущее кажется нам светлым и безоблачным. Впрочем, мы о нём и не думаем, а наслаждаемся жизнью, которой, мы уверены, не будет ни конца, ни края.
Произведение публиковалось в:
"Синее стёклышко". Повесть о детстве. - Белгород: 2019, Издательство "Константа".