Сон, снившийся...
Сон, снившийся
к рассвету, был нелеп.
Но всякий раз
с завидным постоянством
на кромке утра,
в разжиженной мгле,
вершилось надо мной
его тиранство.
Не рассказать об этом.
Снилась смерть.
Всегда в метафизическом
наряде.
Всегда различно. Этот
сон стереть
из памяти мне
удавалось за день.
Уборка, стирка, магазин,
базар —
круг, чуждый
философским идеалам.
Но ночью сноза
накрывал кошмар
удушливым колючим
одеялом.
В последний раз
пригрезился забой,
обвал, пожар,
мятущиеся лица.
И в этом сне
мы встретились с тобой.
И с той поры он больше
мне не снится.
Произведение публиковалось в:
"Амурский комсомолец". - 1989, 25 февраля